A sua dor dói mais em mim que as minhas. As minhas eu choro, reclamo, grito, escrevo molhado. As minhas não têm pressa. A sua eu quero tirar com a mão. Agora. E de uma vez só. Mas não posso. Só posso saber dela. E senti-la gigante em mim. Queria poder gastar sua dor, querida. Como eu queria. Amo-te.